El año cofrade, claro, al que muchos, tradicionalmente, ya dieron por finalizado el mismo Jueves Santo a las dos horas solares, más o menos. No digáis nada, ya lo hago yo, impresionante. Aunque tranquilos, no os impacientéis, que ahí no queda eso. Hay otros que son capaces de aguantar tan exigente sacrificio un poco más y nos honran con su presencia hasta el Sábado Gloria a la hora vespertina de la cervecita. Sí, sí, creedlo, así como suena. En tan divino momento, con un impresionante y variado ramo de flores con el que recordar a una ingente cantidad de difuntos propios y extraños -por el abultado volumen de flor bajo el brazo- sin necesidad de pasar por caja y como símbolo inequívoco ante amistades, allegados e incauta vecindad de su imprescindible papel dentro de la cofradía, se van presurosos sin siquiera mirar atrás y pensando satisfechos que nada sería posible sin su altamente cualificada dedicación. Para ellos, justo es el momento de pronunciar, aunque no haya Iglesia, aquello de que, de nuevo y según los designios, todo se ha consumado. Sencillamente no tengo palabras. Bueno, una se me ocurre. Memorable.
Pero tranquilos, ¿ahí acaba todo? Qué va... Ni mucho menos.. Faltaría más... Ayer nos dimos cita los pocos que hemos conseguido mantener la lucecita encendida hasta la mismísima "Taleguilla". Y la verdad es que, a fuerza de ser sinceros, nos lo pasamos bien. No tiene el glamour de otras celebraciones, pero entre empanadillas de atún y calimocho de tinto berziano calentito y cola, muchos acabamos por concienciarnos de que lo no puede ser no puede ser y además es imposible. Lo digo por muchas cosas, pero sobre todo por la reacción orgánica al brebaje antes descrito. No lo probéis, tened consideración con vuestro estómago, antes aceptad una copa de Machaquito, triple destilación, de ésas que beben los muchachos, aunque sean las tres de la tarde.
